秋天了，微微黄了点的白色窗纱在风中轻舞，金色的阳光从窗户渲溢进来，将散坐在床头的刘星雨抱了个满怀。他呆呆地坐着，手边是一本郁达夫的散文随笔集，似乎被百无聊赖地撂放着，翻开的那一面，写的却便是这故都的秋。那种伤秋的男人写出来的秋浓淡成趣的是一片灰色，和一点点星火闪烁的忧郁的蓝，恰恰迎合着刘星雨的那种小资情调。不过，满眼的金色却无法提供与这种情调相映成趣的环境，所以，刘星雨反而显得十分茫然。其实，他不知道的是，究竟是周遭的一切不适合自己，还是自己不适合周遭的一切。也许，都是——